Também conheço a dor

Entre o que medito e a vida que vivo

Há como uma mentira que eu não digo

Ela envolve toda a realidade do presente

E se alimenta do lixo do meu pensamento.

Que é ”ser feliz”? Pergunto ao espelho,

E o reflexo diz “há dor no mundo da gente vejo”.

Eu sou dessa gente que queria amor,

Mas sobre ele se sobrepõe o suor.

Trabalho para esquecer o sofrimento

Nasço, cresço, moro de isolamento.

Que vem do amor? Senão a dor.

Vulnerável é quem não sabe impor. 

A lida da vida

A emoção que abrasa o meu coração

lembra-me que o corpo é um punho de cinza
e que viver é espalha-la pelo vento.

Passei o dia a lidar com matéria
sem tirar o espírito do éter.

O gesto feito com intenção
produz no espírito uma reação,
que esconde, no fruto que dá,

a semente de onde nasce o ato. 

Que valores?

A opulência da riqueza?

Que miserável ilusão!

Disse o pobre na alteza

De quem pensa ter razão

Seja o cofre da ideia

Ou o cofre do cifrão

A mão que se encontra cheia

Não se abre pró irmão

O sentimento imaturo

Que não quer arroz

Vive na escravatura

E levanta a voz

Os olhos cegos postos

Naquilo que se desfaz

Não quer pagar impostos

Mas Viver não é capaz

A meditação

A meditação é poesia sem tema

Um puro sentimento nascido do vácuo

Que se dispersa num mundo sem cena

Longe da definição que nos torna gago

Ela é a entrega de quem deixa fazer

Num movimento de potente fluidez

Onde a vida é o facto a acontecer

Que liberta o ser da avidez

Não há meditação sem coração

Nem consciência sem subconsciente

Sem núcleo para quê realização

Todo o elemento é instrumento

A existência faz, mas não realiza

O visível e o invisível, de todas as coisas

São as margens da ponte que eterniza

O gesto e o pensamento na substância da causa

Que realidade usa o meu ser para criar?

Sei que sou instrumento, mas na mão de quem?

Sondo o enigma com a capacidade de sonhar

Mas não será infantil imaginar que é alguém?

A consciência que é espaço aberto sobre a origem

Usa a nave do mental para alcançar o transcendental

E, quando emerge no eterno não dito, ela cinge

A verdade intemporal que faz da realização o ponto final 

Ecos de um ser

Não! Não estou liberto do sofrimento, nem das dores, e se ainda me sinto iluminado é pela pequena chama que incansavelmente se consume na mágoa do meu peito. Na claridade desta penumbra percebo a rosa da vida projetada no fundo da minha carne, e, bem que sensível as caricias das suas pétalas, sinto-me preso pelos seus espinhos.

Pela força do desespero, por vezes, surpreendo-me a pensar aos que nunca chegaram a conhecer a alta exaltação de quem se uniu ao sol, pois os olhos ao fixarem o chão, não perdem o caminho.

É hora de reconsiderar a visão que tenho da espiritualidade!

Apesar de constatar que é ela que predomina na minha mente “vagabunda” e nos meus atos “distantes”, sinto, que por detrás da luz da minha boa consciência, se estende a vasta sombra do ego. Que força nos leva a rasgarmo-nos ao meio, fazendo do nosso ser o agente separador do espírito e da matéria, as duas faces da grande unidade.

A liberdade da poesia

Com as grades da rima e do verso

Assim mesmo a poesia é mais livre

Do que a filosofia e o seu texto

Em que a verdade formulada agride.

Ela não receia a mentira,

Sabe que a verdade também se inventa

No ego de quem não toca a lira

E carrega como formiga a ideia da semente.

Tenho em mim as duas vertentes

E o jogo entre o sol e a sombra se inverte

No espaço e no tempo, os regentes

Da ideia e do sentimento que me aperta.

Pensamento

Seja a mente transparente

Quero ver de onde nasce o pensamento.

Parece vir do fundo da alma e trazer consigo um sentimento,

Única prenda que se pode oferece ao firmamento.

Ele deixa na folha branca as suas pegadas –  

Fotografias do passado em cores deslavadas.

Emerge de um mundo onde não há desgraças,

Onde a vida semeia flores e as colhes no seu regaço.

O caminho que percorre o meu pensamento

Atravessará os vales e montes do impermanente.  

Enquanto o pensamento for natural como o campo

Ficarei feliz e tudo me será dado sem eu pedir tanto,

Mas a moral é como um câncer que nos suga o juízo

Nascido da cidade onde o medo das leis é nosso inimigo.

Pensar sobre o pensamento é virar um espelho para outro

E ver a sucessão infinita das imagens perderem-se num ponto.

Pensar pode ser vício e o pensamento o seu sustento,

Refreá-lo é por a ferve o caldeirão do condicionamento.